Ya hemos abordado el tema del color, de los colores, en nuestro Ciencia en el Bar (fue en mayo de 2005, aquí el enlace) pero el tiempo pasa y surgen nuevas historias que queremos traer de nuevo al bar. El Museo de Ciencias Universidad de Navarra, que dirige Ignacio López Goñi, ha inaugurado «COLOR: una explosión de ciencia«, que estará abierta hasta el mes de febrero de 2027. Como cuentan en la web esta exposición invita a descubrir el color desde la física, la química, la biología, la evolución y la percepción. A través de piezas naturales, especímenes zoológicos, minerales, fotografías y vídeos de alto impacto, la exposición explora cómo se produce el color, cómo lo percibimos y para qué lo utilizan los seres vivos. Además de la propia exposición organizan visitas guiadas y actividades escolares y familiares, cosas que nos presentará Nacho, quizá desvelando algún secreto sobre la biología de los colores o de los colores en la biología.

La biología del color está viviendo una pequeña revolución que difumina la frontera entre el pigmento y la estructura. Por ejemplo, se ha descubierto que ciertos caracoles de árbol (Hypselostyla camelopardalis y Reinia variegata) poseen un camuflaje dinámico único: su concha cambia de un patrón moteado claro a un marrón oscuro cuando se moja con la lluvia, gracias a un proceso físico llamado hidrocromismo en el que el agua llena los poros nanoestructurados de la capa externa y modifica la forma en que la luz se refleja. En una línea igualmente sorprendente, varias especies de ranas arborícolas han reclutado una proteína (una serpina) para estabilizar la biliverdina, un pigmento verde que de otro modo se degradaría, consiguiendo un camuflaje de tono hoja y, en algunos linajes, una inesperada fluorescencia en el infrarrojo cercano. A esto se suma el hallazgo de que los caballitos del diablo logran azules y verdes de una saturación extrema —imposible para los fotónicos desordenados convencionales— combinando partículas “autocorrectivas” que ajustan su índice de refracción con un filtro de pigmento amarillo incorporado. Y en el ámbito de la percepción, la biofluorescencia se ha revelado como una estrategia extraordinariamente recurrente en los peces marinos, con cientos de especies capaces de reemitir la luz azul del océano en longitudes de onda más largas, un rasgo que evolucionó de forma independiente en múltiples ocasiones y que parece especialmente ventajoso en los ecosistemas de arrecife. Incluso la optogenética que este mes ha reconocido el Nobel  es una disciplina que, no podemos olvidar, comenzó con un descubrimiento de Peter Hegemann sobre unas algas capaces de reaccionar rapidísimamente a la luz, gracias a una proteína, la canalrodopsina, que se activa específicamente con luz azul, recordándonos que la maquinaria molecular de la vida está finamente sintonizada con colores concretos del espectro. Toda una historia que puedes leer por ejemplo en el blog de Francis Villatoro.

Historias del azul

¿Conocían los griegos el color azul? ¿Por qué se ha sostenido que no? También hay quien tiene dudas sobre la capacidad de muchas personas (sobre todo del género masculino) de percibir el rosa palo o el blanco roto. Hay una interesante investigación antropológica sobre la incorporación cultural de nombres para los colores, y el azul no es de los primeros. Es un color poco habitual en la naturaleza, ya que no es fácil disponer de moléculas que emitan en azul. La síntesis química de pigmentos azules cambió la significación cultural del color que pasó de teñir los mantos de la virgen en los cuadros a uniformes militares. Joaquín Sevilla nos traerá estas y otras historias…

La paradoja del azul sigue siendo hoy una frontera científica. El azul añañi o YInMn, descubierto por accidente por Mas Subramanian en 2009, muestra que el color no depende solo del elemento: una geometría cristalina asimétrica del manganeso genera un azul intenso y estable que, además, refleja el infrarrojo cercano y enfría superficies bajo el sol. El azul egipcio, el pigmento sintético más antiguo, revive en nanotecnología: sus silicatos de cobre laminados se estudian para imágenes biomédicas, concentradores solares y recubrimientos refrescantes, con paneles hasta 7 °C más fríos. Y el azul estructural de la mariposa Morpho rompe la ecuación color-sustancia: no hay pigmento, sino nanoestructuras que interfieren con la luz, un mecanismo replicado en laboratorio para materiales coloridos sin colorantes. El azul, último color en nombrarse y difícil de sintetizar, se ha vuelto banco de pruebas de física aplicada, eficiencia energética y biomedicina.

Las estrellas verdes

Tradicionalmente se dice que no existen estrellas verdes: como las estrellas se comportan aproximadamente como cuerpos negros, su color depende sobre todo de su temperatura, y aunque una estrella emita con un pico en el verde, el resto de longitudes de onda se mezcla y el ojo la percibe blanca o azulada. No hay, por así decirlo, una “estrella verde” limpia en el cielo. Sin embargo, el equipo de la Universidad de Warwick ha presentado el caso de WD J1330+6435, una enana blanca situada a unos 280 años luz, en la constelación del Dragón, cuya luz se percibiría como un verde amarillento (chartreuse). La clave no está en su temperatura, de unos 4000 °C, sino en su atmósfera extremadamente densa y en su composición química: contiene sodio y otros elementos procedentes de restos de planetas rocosos que ha ido devorando. Javier Armentia comentaba que se ha pasado la vida contestando a la pregunta de si hay estrellas verdes a la gente que iba al Pamplonetario y siempre se largaba un NO explicando cómo es la emisión de una estrella, una emisión térmica que permite estrellas rojas, naranjas, amarillas, blancas, y hasta azules, pero no verdes porque el máximo de emisión de esas estrellas las hace parecer directamente blancas porque emiten en esa zona amplia del espectro visible.

Sin embargo, en esta enana blanca, con una atmósfera ultradensa, el sodio y otros elementos traza absorben la luz de forma mucho más amplia que en condiciones normales, y en este caso el sodio se “come” especialmente la parte naranja del espectro. Lo que queda se combina en ese tono verdoso, convirtiendo a WD J1330+6435 en el primer caso creíble de estrella verde, aunque sea una estrella muerta. Así que el viejo argumento de que “no hay estrellas verdes” sigue siendo válido para las estrellas normales, pero esta enana blanca es la excepción que confirma la regla: no es verde por temperatura, sino por química exótica y alta densidad.

Los flamencos rosas

Todos sabemos que el flamenco común (Phoenicopterus roseus) es ese animal que parece haberse escapado de una tienda de algodón de azúcar, pero el color rosado no es un capricho de la evolución, sino el resultado de un menú bastante específico: pequeños crustáceos del género Artemia y microalgas como Dunaliella salina, que están cargados de carotenoides. El flamenco metaboliza esos pigmentos en sustancias como la cantaxantina, que tiñen sus plumas y patas. Y aquí viene el primer giro de guion: ese rosa intenso no es solo estético; funciona como un indicador de salud y calidad genética. Las aves más brillantes empiezan a criar antes, ocupan los mejores nidos y, en general, tienen una vida amorosa más exitosa que las que se quedan en un tono beige deslavazado. O sea, que el flamenco no se ve obligado a llevar ese color: le interesa, porque es su carta de presentación en el mercado de emparejamientos.

Ahora bien, si tiramos del hilo, todo esto tiene un aire de conspiración orquestada por un tercero: el parásito Flamingolepis liguloides. Este gusano cestodo necesita llegar al intestino del flamenco para madurar y liberar sus huevos, y para ello utiliza a la Artemia como taxi. Pero no se conforma con una parada cualquiera: cuando infecta al crustáceo, lo tiñe de un rojo intenso y le altera el comportamiento, volviéndolo fotófilo y empujándolo a nadar cerca de la superficie, justo donde el flamenco tiene más fácil hincarle el pico: el parásito convierte a la Artemia en una gamba zombi, roja, visible y expuesta, y el flamenco, que no es tonto, prefiere precisamente a las rojas porque vienen con un extra de carotenoides. Así que, en el fondo, el flamenco se pone rosa, liga más y cría mejor, pero el verdadero titiritero de la función es un gusano que ha convencido a un ave de que comer gambas rojas es lo más chic del mundo para, de paso, asegurarse su propio pasaje al paraíso intestinal. Una jugada maestra del marketing parasitario.

(Este mes dedicamos el cartel a la película de Victor Fleming «El mago de Oz (The Wizard of Oz)«, de 1939. Aunque se había inventado y probado en el cine antes, el TECHNICOLOR fue llevado a su máxima expresión en esta fábula de culto. Y, desde luego, todos recordamos «Over the Rainbow«, la canción emblemática de la película, cantada por Judy Garland.)

La entrada Ciencia de colores en el Bar (28/10/26) fue escrita en Ciencia en el bar.

Pero si aún es septiembre, comentará alguno… Y es que es cierto, en las 35 anteriores ediciones  de estos galardones, la ceremonia se hacía en Boston, EEUU, justo la semana que precedía a la entrega de los premios Nobel (los otros…), ya en octubre. Este año también habrá una pequeña ceremonia entonces, pero el premio se ha trasladado a Europa. A la neutral Suiza, porque la ceremonia se celebró el pasado 3 de septiembre. En este enlace se explican las razones, «The Ig Nobel Prize Ceremony Is Moving to Europe (after 35 years in the USA)». La explicación oficial de Marc Abrahams, el fundador de los premiso, es muy concreta: el problema es la seguridad y, sobre todo, la incertidumbre para los investigadores y periodistas internacionales que tienen que entrar en EE. UU. En 2025 ya habían tenido una señal muy clara. De los diez premiados, cuatro acabaron no viajando a Boston: uno había decidido previamente no ir y otros tres cambiaron de opinión en la semana anterior a la ceremonia por la evolución de la situación. Abrahams tuvo que hacer que premios Nobel reales leyeran sus discursos mientras se proyectaban las fotografías de los ausentes. Pero, como comentó Abrahams en una entrevista a Patricia Fernández de Lis en El País, este cambio reconoce los problemas que está teniendo la ciencia en EEUU debido a la injerencia de la política del actual presidente.

Premios 2026

En cualquier caso, hubo premios desde Suiza. La 36ª edición de los premios Ig Nobel, entregados el 3 de septiembre de 2026 en Zúrich en una gala que mantuvo sus tradiciones —lluvia de aviones de papel, disfraces y un trofeo con forma de pie cubierto de hongos—, reconoció diez investigaciones que, como manda el lema, «primero hacen reír y luego hacen pensar». Y como siempre fueron galardonados con el Nobel como Esther Duflo, Abhijit Banerjee, Michel Mayor y Tim Hunt los encargados de entregar los galardones. Un resumen de los premios, que abordaremos el próximo 30 de septiembre en el Bar Rex de Pamplona (a las 19h), aunque no nos dará tiempo a hablar de todos porque nuestra #CienciaEnElBar dura solamente una hora:

• Medicina (Japón). El premio póstumo recayó en Tokuji Unno (y su colega Hiroshi Yajima) por un estudio aerodinámico de 1977 sobre cómo sonarse la nariz. El trabajo, que parece una broma, tiene su trascendencia: una mujer se fracturó la órbita del ojo al sonarse con demasiada fuerza, y el estudio analizaba las presiones nasales para evitar sustos. Aceptó el galardón su colega Miki Takahara en su nombre.
• Física (Canadá, EE. UU., China, Arabia Saudí). Randy Hurd, Zhao Pan, Tadd Truscott y Kaveeshan Thurairajah intentaron resolver uno de los grandes enigmas de la civilización: cómo diseñar un urinario sin salpicaduras. Construyeron una máquina con una «boquilla uretral anatómicamente precisa» y se vistieron con impermeables amarillos para recoger el premio. Un dato escalofriante para los servicios de limpieza: solo en EE. UU. se derraman alrededor de un millón de litros al día al suelo.
• Biología (Brasil, Australia). João Miguel Alves-Nunes y su equipo (con Adriano Fellone, Selma Maria Almeida-Santos, Carlos Roberto de Medeiros, Ivan Sazima y Otavio Augusto Vuolo Marques) se dedicaron a pisar suavemente serpientes venenosas —a distintas temperaturas y horas— para entender qué provoca que muerdan. Alves-Nunes realizó 40.000 pruebas con 116 yararás y, según contó entre risas al recoger el premio, una cascabel llegó a morderle a través de las botas de protección. El estudio, publicado en Scientific Reports, fue retractado posteriormente por dudas sobre el trato a los animales. La ciencia, a veces, tropieza.
• Química (India, Francia, Japón, Canadá, EE. UU.). Sanchari Banerjee, Nathan Coussens, François-Xavier Gallat, Nitish Sathyanarayanan, Jandhyam Srikanth, Koichiro Yagi, James Gray, Stephen Tobe, Barbara Stay, Leonard Chavas y Subramanian Ramaswamy descubrieron que las proteínas de la leche de la cucaracha vivípara Diploptera punctata contienen tres veces más energía que las de la leche de vaca. Un dato que, aunque suene a chiste, tiene aplicaciones potenciales en nutrición y biotecnología.
• Ciencias del Suelo (Suiza, Países Bajos, Alemania). Franz Bender, Marcel van der Heijden, Atlant Bieri y Pia Viviani enterraron 1.000 pares idénticos de calzoncillos de algodón en más de 25 países y los desenterraron dos meses después para evaluar la salud del suelo según su grado de descomposición. Un método tan barato como ingenioso que convierte la ropa interior en un sensor ecológico.
• Economía (EE. UU., México, Canadá). Paul Piff, Daniel Stancato, Stéphane Côté, Rodolfo Mendoza-Denton y Dacher Keltner acumularon evidencia de que las personas de clase alta son más propensas a coger caramelos de la reserva de los niños y a comportarse de forma poco ética en general. La investigación, publicada en PNAS en 2012, ya había dado que hablar en su momento y ahora recibe el espaldarazo definitivo: un Ig Nobel.
• Tecnología (China, Canadá, EE. UU., Egipto). Justin Puma, Zhen Yang, Evan Johnston, Zixin Zhang, Xiaoyi Lan, Lingzhi Zhang, Hongyu Hou, Zixin He, Ali Afify, Megan Creighton, Jianyu Li y Changhong Cao pionearon el uso de probóscides de mosquito como boquillas de impresión 3D de alta resolución, un proceso que bautizaron como «necroimpresión». La próxima vez que te pique un mosquito, piensa que podría estar buscando trabajo en una imprenta.
• Biomecánica (Reino Unido, EE. UU.). Matilda Brindle, Catherine Talbot y Stuart West elaboraron una definición más precisa del beso: «interacciones no agonísticas que implican contacto oral-oral dirigido, intraespecífico, con cierto movimiento de labios o piezas bucales y sin transferencia de alimento». Compararon el comportamiento en hormigas, aves, osos polares y humanos. La definición, desde luego, no invita a improvisar en una primera cita.
• Percepción y Olfato (Polonia, Alemania, Suecia). Ilona Croy, Tomasz Frackowiak, Thomas Hummel y Agnieszka Sorokowska recogieron evidencia de que los bebés huelen de maravilla a sus padres, pero los adolescentes no. El estudio, titulado Babies Smell Wonderful to Their Parents, Teenagers Do Not, es un clásico instantáneo de la ciencia del olfato.
• Paz (EE. UU., Argentina, Australia). Jaimie Arona Krems, Rebecka Hahnel-Peeters, Laureon Merrie, Keelah Williams y Daniel Sznycer documentaron que valoramos a los amigos que son vengativos con la gente que no nos gusta. Un hallazgo que, en tiempos de polarización, suena menos a estudio académico y más a descripción del grupo de WhatsApp.

Si algo demuestra esta edición es que la ciencia más improbable sigue siendo, a su manera, profundamente humana: nos reímos de ella, pero también nos ayuda a entendernos un poco mejor. O eso intentaremos en el arranque de la tercera temporada de nuestra ciencia en el bar. Por cierto, que procuraremos (aunque nunca se sabe) que los carteles que anuncian estas sesiones tengan algo que ver con películas de siempre (esta vez hemos usado uno de los carteles españoles de «Una noche en la ópera», la sexta película de los hermanos Marx; estaba la posibilidad de pedirle a una IA que nos pusiera ahí a Joaquín, Nacho y Javier en lugar de los Marx, pero decidimos no consumir energía y recursos para algo así… además quedaba feo).

La entrada Nueva temporada de ciencia en el Bar (30/9/26) fue escrita en Ciencia en el bar.

“La ciencia en blanco y rojo” es una iniciativa del Museo de Ciencias Universidad de Navarra y la Fundación Caja Navarra para contar la ciencia que hay detrás de uno de los acontecimientos más reconocidos a nivel internacional: las fiestas de San Fermín.

A través de nueve infográficos se explica la ciencia que esconde el chupinazo, la plaza del Ayuntamiento, el toro, los gigantes, el encierro, los fuegos artificiales y la música. Además, destacan dos infográficos que no podían faltar para dar contexto a este proyecto: San Fermín y Hemingway.

De paso haremos algún experimento tabernario sobre cómo se mueve la gente en las multitudes, sobre el efecto Venturi… Cada día en el Bar con ciencia nos encontramos historias. Y escucharemos las de la gente que nos ha acompañado cada mes, a las más de ochenta personas que han comprobado cómo en un entorno informal podemos hacer más nuestra la ciencia que cambia el mundo.

Al resto, simplemente nos queda desearos un buen verano, en lo que sea posible. Y lo decimos con la preocupación de constatar cómo la meteorología se nos está volviendo cada vez más incómoda, cómo cada vez la situación nos reclama tomar partido por la emergencia climática y trabajar por hacer más… (aunque de esto ya hablaremos en otoño, que se vienen cosas por Pamplona).

Volveremos, seguro, en septiembre.

La entrada Una de pintxos con ciencia en el Bar (24/6/26) fue escrita en Ciencia en el bar.

Matemáticas (por fin) en el bar

De esta manera, el miércoles 29 de abril de 2026, como siempre en el Bar REX casa de comidas de la Plaza de la Libertad s/n de Pamplona, a las siete de la tarde y con entrada libre y gratuita hasta completar aforo habrá matemáticas y habrá más cosas. Todas buenas, que no son tiempos.

Marisol Gómez se licenció como matemática por la Universidad de Salamanca, y su doctorado lo hizo ya en la UPNA. Ahora es catedrática en el área de Álgebra. Le hemos pedido que nos adelantara algo sobre su intervención el próximo jueves y nos ha mandado una nota (criptografiada pero lo hemos descifrado):

ESTE ES EL TÍTULO: la ecuación que mató a un genio y partió las matemáticas en dos

¿A qué genio se refiere? ¿Cómo y en qué se partieron las matemáticas? Seguro que la gente ya se imagina algo, pero si ella no nos quiso contar más, nosotros tampoco vamos a desvelar el misterio, ni menos batirnos en duelo…

Pero habrá más: algunos experimentos podrán acercarnos a sorpresas sobre cómo contamos o cómo percibimos y siempre hay matemática detrás de ellos. Pensando en el mundo microbiológico, el tema de las multitudes siempre es sorprendente cuando piensas que en un momento tienes una bacteria y ¡plop! (bueno, llámale mitosis) tienes dos. Y al cabo de un rato, cuatro, y luego ocho… ¿Qué impedirá que al cabo del tiempo toda la materia del universo se haya transformado en bacterias herederas de la primera?

Sobre virus, epidemias y matemáticas: las epidemias se combaten con ecuaciones

¿Por qué las epidemias suben, alcanzan un pico y luego bajan? Una epidemia no es solo biología, es algo dinámico. Cuando aparece un microorganismo (virus o bacteria), su propagación depende de tres grupos de personas: los susceptibles (S) que se pueden infectarse, los infectados (I) que están propagando la enfermedad y los recuperados (R), que ya no contagian (por inmunidad o porque se han muerto). Este es el famoso modelo SIR.

Al principio hay muchos susceptibles y pocos infectados, el crecimiento es casi exponencial. La epidemia crece mientras haya suficientes susceptibles. Conforme disminuye el número de susceptibles, la epidemia se frena, por eso tiene forma de montaña. El pico ocurre cuando cada infectado contagia, de media, a menos de una persona. Esto está relacionado con el número reproductivo:
• si R > 1 → la epidemia crece
• si R = 1 → se estabiliza
• si R < 1 → disminuye
Aunque el virus no cambie, el valor efectivo de R baja porque ya no quedan suficientes susceptibles. Por eso, una epidemia no infecta al 100% de la población. Porque llega un momento en el que hay muchos inmunes (recuperados o vacunados) o muertos, y los infectados “chocan” con personas que ya no pueden contagiar. Esto es el límite de densidad de la epidemia: la epidemia se detiene no porque el patógeno desaparezca, sino porque no encuentra a quién infectar

Además, la forma de la curva importa. Una epidemia con curva puntiaguda (rápida), muchos casos en poco tiempo o una curva aplanada, mismos casos totales, pero distribuidos en más tiempo. Una epidemia puntiaguda es más peligrosa, no porque haya más infectados… sino porque ocurren todos a la vez y esto colapsa el sistema sanitario y provoca más mortalidad. No solo importa cuántos se infectan, sino cuándo se infectan. De ahí viene lo de “aplanar la curva”: repartir los casos en el tiempo. ¿Cómo?: vacunación, evitando contagio (mascarillas, higiene, confinamiento…).
Pequeños cambios pueden tener efectos enormes: pasar de R = 2 a R = 1,2 cambia completamente la curva, el crecimiento deja de ser explosivo.

Ignacio promete hacer una demostración con el público de estas matemáticas epidemiológicas.

El número de Avogadro, la homeopatía y las diluciones «picantes»

La Agencia Española de Medicamentos y Productos Sanitarios (AEMPS) ha hecho público su dictamen avalado con publicaciones científicas de que la homeopatía no es eficaz como medicina sino pseudomedicina que solamente funciona como placebo. Lo ha contado Javier Armentia por ejemplo en su blog: Adiós a la homeopatía. Ya que estamos con números, podemos echar cuenta de qué es el número de Avogadro y compararlo con las diluciones extremas típicas de las recetas homeopáticas: los centesimales Hahnemannianos que provocan que en una dosis de producto no haya ni una sola molécula de principio activo, con lo que el refrán de «similia similibus curantur», es decir: lo similar cura a lo similar, es una pura filfa.

La otras cosa fundamental de la homeopatía es que al diluir mucho un principio activo en vez de disminuir el efecto, se puede aumentar e incluso multiplicar más allá de lo razonable. Esto es lo que afirman los creyentes en la homeopatía, donde de alguna manera mágica el efecto del principio original se amplifica, sea una tintura vegetal de ortigas o como sucede con «Luna«, un principio homeopático descrito por John Henry Clarke en «A dictionary of practical Materia Medica», (libro básico para la homeopatía publicado en 1904), que se fabrica usando lactosa expuesta a la luz de la Luna llena durante varias horas, para que absorba la energía de nuestro satélite natural. Luego se diluye y sucusiona (se agita de una determinada manera, no a lo loco) y así se prescribe por la homeopatía para la problemas con la menstruación, trastornos emocionales cíclicos o problemas de funambulismo.

Justo lo contrario de lo que sucede en el mundo real, como nos contará Joaquín, al hablar de la escala Scoville para medir el picor de un producto. En el mundo real las cosas pasan de otra manera, pero la ciencia es así.

Computadoras de Harvard

Pero hay más historias matemáticas: hubo un tiempo (muchos tiempos, de hecho) en el que las mujeres podían ser calculistas, hacer labores como contar cosas, ordenarlas, registrarlas… como por ejemplo rayitas que aparecían a miles y miles en las placas fotográficas del cielo que obtenían los astrónomos con sus telescopios. Hombres, digo, los astrónomos. Clasificar todo era un trabajo ímprobo, en aquella época antes del chatGPT (ahora tampoco valdría de nada usarlo, aviso), así que en el observatorio de Harvard, Edward Charles Pickering, que se enfrentaba a ordenar más de 10.000 espectros de estrellas de todo tipo, decidió contratar a un grupo de mujeres (a quienes pagaba menos que a sus asistentes en el observatorio, y que no podían observar el cielo ni dirigir proyecto ni ná ni ná) para hacer esa labor: las calculistas de Harvard, o las computadoras de Harvard. Hubo quien habló de un harén de Pickering… Pero lo cierto es que estas matemáticas cambiaron la historia de la astrofísica descubriendo la mayor parte de las cosas importantes que hicieron la astronomía del siglo XX una revolución en el conocimietno del cosmos. Casi 80 en varios decenios en el cambio del siglo XIX al XX. Por supuesto, fue un trabajo que apenas se ha reconocido hasta recientemente y de hecho algunas siguen en el olvido. Pero ahí tenemos algunas: Williamina Paton Stevens Fleming, Annie Jump Cannon, Henrietta Swan Leavitt, Antonia Maury, Anna Winlock, Florence Cushman, Louisa Wells, Mabel Gill, Edith F. Gill, Mollie O’Reilly, Evelyn Leland, Mary Anna Palmer Draper, Rhoda G. Saunders, Selina Bond, Mary E. Byrd, Almira L. Stow, Harriet G. Stow, Mabel A. Stevens, Grace R. Brooks, Sarah E. B. Whiting, Clara M. B. West, Ellen M. P. Appleton, Mary H. R. Clark, Ruth B. Exley, Marion A. Whyte, Grace C. D. H. Morse, Beatrice M. L. C. Turner,…

Matemáticas en la naturaleza: los cogollos de Tudela y Fibonacci

¿Querían matemáticas? Lo contaba Sevilla en su blog: y en esta web de Naukas: Cogollos de Tudela (o de Fibonacci).

«Esto que estás preparando la cena, cortas un cogollo transversalmente y, oh sorpresa, aparece una curiosa disposición geométrica. Las flores y las piñas tienen unas espirales muy visibles, además aparecen en ellas números de la serie de Fibonacci que las hacen muy “esotéricas”. Pero ¿también los cogollos?.

En realidad todas las plantas se organizan de alguna forma y a esa organización de las plantas, como no podía ser de otra forma, los científicos le han puesto nombre en griego: filotaxis (orden de las hojas, “filo” hoja, “taxis” orden). Y hay gente que la viene estudiando desde hace siglos. Como no es una cosa que tenga demasiado interés práctico ese estudio no ha sido ni muy sistemático ni profundo, así que sigue siendo un campo activo con muchas preguntas abiertas. ¿Por qué crecen así? ¿De dónde sale la serie de Fibonacci (o la razón aurea)? ¿Para qué les sirve a las plantas esta estructura?»

UN AVISO: a Ciencia en el Bar le sale un spinoff

El próximo 30 de abril, jueves, a las 17:30, en la conservera EL AGRICULTOR de Lerín proponemos una sesión muy especial con los tres protagonistas habituales y bajo el título de CIENCIA EN CONSERVA.

Los tres científicos son habituales en la divulgación de la ciencia en espacios inusuales como bares, bibliotecas o grandes escenarios. En ellos mezclan los últimos hallazgos del mundo de la ciencia con una visión crítica de nuestra sociedad, y emplean a menudo sencillos experimentos que nos permiten comprender la importancia de la ciencia en nuestro mundo.
En esta ocasión, aprovechando la visita a la conservera lerinesa los expertos se adentrarán en el mundo de las curiosidades relacionadas: desde los procesos tecnológicos, la fisiología de los sabores, olores y colores o el sorprendente mundo microbiano que nos permite comer cada día. Han prometido que habrá además algún experimento que podremos incluso degustar.

Programa:
17:30 Visita a la conservera y al trabajo del espárrago
18:00 Ciencia en el bar: ciencia en conserva

Actividad con inscripción, grupo máximo 35 personas: inscripciones cultura.lerin@gmail.com
Organiza: Ayuntamiento de Lerín y Fábrica de conservas El Agricultor.
Lugar: Fábrica de conservas El Agricultor.

Ah: y el cartel de este mes

El cartel recoge un clásico, uno de los grabados que Alberto Durero denominó Meisterstiche (estampas maestras) en 1513 y que tituló «Melencolia I«. Una obra llena de simbolismo y geometría (una de las ramas de la matemática que quedó rota, por cierto, cuando… hasta ahí podemos escribir).

La entrada Matemáticas en el Bar (29/4/26) fue escrita en Ciencia en el bar.

Tendremos a Nieves Gordón (periodista), Fernando Jáuregui (astrofísico) y Mónica Ruiz (educadora), con larga experiencia en el Pamplonetario, donde a lo largo de 30 años estuvieron organizando observaciones del cielo, incluyendo algún eclipse parcial, tránsitos de Venus y Mercurio, innumerables observaciones astronómicas con corrientes de meteoros, conjunciones planetarias y demás. Ellos nos acercarán la magia a ras de suelo de este fenómeno.

Marta Revuelta, responsable de comunicación y exposiciones en el Museo de Ciencias Universidad de Navarra nos traerá también proyectos que están organizando: talleres, conferencias, proyecciones de películas, debates… Todo ello lo podemos ver en esta web que han dedicado al tema: museodeciencias.unav.edu/eclipse.

Javier Armentia ha publicado algo sobre las sensaciones y cambios que suceden con los eclipses en el Science Media Centre, y nos lo contará también: “Único, extraño, sobrecogedor”: qué se siente al vivir un eclipse total de Sol. El físico Joaquín Sevilla anuncia algún comentario desde su experiencia como investigador de las luces y las sombras. Y el microbiólogo Ignacio López Goñi ha prometido que conseguirá relacionar de alguna manera esto de los eclipses con el mundo microbiano.

Total, como el eclipse, que tendremos muchas voces y el tiempo de siempre, una hora improrrogable, para el público que quiera venirse al bar Rex este próximo miércoles. Ya saben: entrada libre hasta completar aforo. Y como es algo que se hace de forma voluntariosa, recomendamos que las personas que quieran participar consuman en la barra del bar, que la ciencia la ponemos de gratis.

Por cierto, que siguiendo las recomendaciones que hacía a finales del siglo XV el titular de la cátedra de astronomía de la Universidad de Salamanca Diego de Torres, astrólogo que fue en tiempos de los Reyes Católicos y autor del tratado Medecinas preservativas y curativas de la Pestilencia que significa el Eclipse del Sol del Anno M. CCCC. LXXXV, conviene evitar el vino tinto, beber por el contrario vino blanco y, sobre todo, comer solamente lo que los astrólogos recomienden. Lo que nos recuerda que ese eclipse de 1485 se asoció a alguna epidemia de peste bubónica: la pestilencia, decían, la traían entre otros fenómenos, los eclipses por aquello de sus influencias en el aire, que se creía origen de la peste, cuando realmente era la bacteria Yersina pestis (y así desvelamos alguna conexión microbiana y eclíptica…)

La entrada Esto va de eclipses (25/3/26) fue escrita en Ciencia en el bar.

La longevidad

Sin embargo, adelantamos algo. Por ejemplo, que tenemos este mes un invitado de lujo. Se trata de Javier Novo, catedrático de genética en la Universidad de Navarra. Hablando con él esta semana nos contaba: «La semana pasada se celebró en Madrid la cuarta edición del Longevity World Forum. Repasaré algunas de las ideas que se presentaron allí, junto con los intentos de otros científicos como Audrey de Grey de expandir los límites de la longevidad humana. Podremos discutir si dichos intentos son factibles o si existe un límite biológico de longevidad que no se puede superar.» Por cierto, la web del LWF tiene bastante información sobre el tema por si quieres documentarlo. Y por abrir un debate sobre por qué este tema de la longevidad se convierte en un aspecto que trasciende lo filosófico o lo científico (sanitario) para convertirse en un tema de intereses económicos.

Unas bacterias siempre son un buen ejemplo

Por supuesto, Ignacio López Goñi siempre tiene un microbio a mano para contar historias. Recientemente reconocido por la web académica The Conversation como uno de los comunicadores científicos más relevantes, nos planteaba en el chat en el que vamos organizando los temas de cada mes: «La pregunta es ¿podemos vivir más de 150 años? Como decían Putin y XinPin?». Luego venía a decir que tampoco haríamos nada nuevo y nos colocó un titular de El País: «Hallada una bacteria helada hace 5.000 años capaz de plantar cara a superpatógenos». Así que nos traerá la curiosa vida de Psychrobacter SC65A.3, un microorganismo que han localizado bajo un montón de hielo en una cueva de Rumanía.

Una perspectiva sevillana

Quienes le sigan en las redes y sobre todo en su blog, saben bien que la mirada del físico Joaquín Sevilla tiene un color especial. Por eso propone para esta ocasión reflexionar sobre el sesgo de propiocronismo. Hace ya más de seis años se preguntaba sobre la gran variedad de las escalas de tiempo: los microorganismos de Nacho viven poquísimo en comparación con los humanos, pero nuestra escala es ridículamente pequeña en comparación con la que trabajan los geólogos o las astrónomas. Añade una frase inquietante: «Si empezamos a mirar imaginando otras escalas de tiempo paisajes aparentemente apacibles ya no lo son tanto». Habrá que escucharle entonces.

La eternidad, una cosa muy cósmica

Posiblemente la física de hace poco más de un siglo estaba más o menos tranquila pensando que el universo era eterno, con lo que no teníamos por qué preocuparnos mucho por eso de los comienzos o los finales, esas singularidades que habían dado tanto juego en las teologías a lo largo de la historia. Sin embargo la nueva visión de la física relativista nos trajo de nuevo el comienzo y el fin de los tiempos. Javier Armentia suele decir, siempre que le dejan: «este universo nació, aquí mismo, hace 13.787 millones de años. Así que podemos celebrarlo». Realmente ha dicho que iba a hablar de un titular que le dejó incómodo el verano pasado. Lo vio en Scientific American y venía a decir: «El universo podría acabar antes de lo que los científicos esperaban». Luego decía que ese antes es aún así de unos 10⁷⁸ años a partir de ahora (llevamos vividos poco más de 10¹⁰ años). Lo que pasa es que la predicción anterior venía a decir que eso del fin del universo llegaría más o menos en 10¹¹⁰⁰ años más. Cosas, por lo que se ve, de la radiación de Hawking.

(Por cierto, he hecho una entrada sobre este asunto en mi blog Por la boca muere el pez: Una de eternidad en #CienciaEnElBar por si quieres leer un poco más desarrollado todo esto).

Por supuesto, no pretendemos que al terminar la sesión de febrero de #CienciaEnElBar salgamos con todos los conceptos claros, pero alguna discusión interesante seguro que habremos tenido. Y si no, claro, siempre podemos pedirle a Eneko algún buen reserva navarro o un single malt de 20 años que si no está cerca de la eternidad sí puede rondar lo sublime.

Estáis invitados, por supuesto. La entrada, como siempre, es libre y gratuita hasta que se llena (y se llena).

Una última nota: esta vez el cartel fusila el cuadro de Dalí «La persistencia de la memoria» que con esos relojes blandos suele servir de ilustración a muchas disquisiciones sobre el tiempo. Se ha dicho muchas veces que precisamente eso de los relojes blandos que se estiran era una alusión a las teorías de Einstein. Pero el artista comentó que su inspiración era más cercana: un camembert dejado al sol que se quedaba así blandito y fundido. Sirva como metáfora. Si esto en vez de ser ciencia en el bar fuera un podcast seguro que acabábamos poniendo «Time» de Pink Floyd. Lo digo por terminar con las referencias de cultura pop.

La entrada Buscar la eternidad (o algo que se le parezca) (25/2/26) fue escrita en Ciencia en el bar.